EN LA COLINA DE LOS PASOS SIN MEMORIA Duerme en el silbido aquel hombre que supo del mundo, el que derrama cada gota de silencio entre la diáspora e incendios, el que grita por la libertad en los ojos que yacen moribundos, el que sueña con angustia entre los caídos ángeles y demonios.
Duerme la lluvia en las noches que derraman ternura, la que siembra y cosecha ya sin ojotas y sin quenas, la que muere entre la amargura de la aurora y la penumbra, la que ama entre noches sin alba y acariciando las penas.
Es el sollozo de la puna la que habla y transpira, es el canto amargo de nuestros muertos el que embiste y remata, es la rabia y la memoria que sangran mientras tú respiras, es la vida misma la que cien veces abraza pero en segundos te mata.
Es la culpa silente de los que perdieron la voz y el voto, es la ceniza de los derrames de violencia y otoño, es el bostezo del pasado el que se oculta en las manos del otro, es la neblina de nuestros pueblos la que se desnuda entre la indiferencia y abandono.
Duerme la brisa de la mentira que caerá a pedazos, la misma que abriga a una madre y su niño rendidos en un huayño, la misma que nos regalará lágrimas a cuchillazos, la misma que añora los cálidos arrullos de antaño.
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