Broncas resonancias de las campanas de la iglesia de La Candelaria, en el Bogotá que fue. Son las ocho de la noche y llueve a porfía. En los canalones, el agua fluye musicalmente y un niño se refugia en el amplio y pulcro lecho materno. Trae en sus brazos un libro, hermosamente empastado en España.
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